☣ ᴄʜᴏʀɢᴀsᴍ ᴀɴᴅ ᴋʏᴜsᴛᴇʀɪᴄ ☣
название: Витраж
автор: извините, эт я Т_Х
бэта: в поисках сего
пэйринг: бла-бла-бла
рейтинг: R наверн
предупреждение: ни разу не бечено, посему малей убого и уныло. кучи ошибок. не нравится, не читайте.
Что чувствует человек, смотрящий на очередное произведение искусства? На плод чьей-то фантазии? На результат чего-то врожденного, подаренного судьбой таланта? Хотя нет… Наверное гораздо интереснее та буря эмоций, что рождается в голове творца, только что закончившего свое произведение.
Почему же тогда в голове человека, не решающегося вставить последний осколок в чужой причудливый витраж, только пустота? Может это оттого, что он стал невольным соавтором, о котором никогда никто не узнает и чьи усилия никто никогда не оценит? Когда и как создатель картины из стекла начал свою долгую и искусную работу? С самого своего рождения? В детстве? Или может это произошло в тот самый момент, который никак не выходит из головы?
Можно прокрутить их как кадры старой кинопленки в голове. Увидеть перед собой испуганного хрупкого парня с затравленным взглядом миндалевидных глаз и свою руку, опирающуюся на стену чуть выше его угловатого плеча. Вновь почувствовать страх за него. И услышать свой панический крик:
- Что ты творишь, мать твою? Что это сейчас было за показательное выступление? Просто приведи мне вескую причину, и я приму это! Скажи, черт тебя дери! Перестань молчать! Почему ты не можешь просто идти рядом с нами? Просто делать вместе со всеми общее дело, которое ты так, по твоим словам, любишь и ценишь? Что за театр одного актера? Зачем?
- Я просто… - его испуганный слабый шепот в ответ.
- «Просто» что? Просто забыл о нас и наплевал на все, что мы делаем?
- Нет, не так.
- Как тогда? Ответь мне, бесчувственная эгоистичная машина!
- Я просто сделал то, чего все от меня ждали…
И ощущение непонимания. Полной невозможности осознать, как можно любить человека, у которого бесчисленное количество масок, и который давно мастерски спрятал настоящего себя среди них. Делать только то, чего от тебя ждут? Тогда почему ты не пытаешься быть собой, хотя я этого так жду? Может стoило тогда задать ему этот вопрос? Может, нужно было разбить колоссальный пласт искусного актерского мастерства, найти его, настоящего, и не отпускать? Но готовые было слететь с языка нужные слова заглушались казавшимся невыносимо громким звуком разбивающих капель крови о пол. Такие свежие воспоминания. Кажется, это было только вчера. Начало работы над вещью, которая иллюзорно казалось возможной стать самой гениальной в мире, а оказалась просто еще одним банальным росчерком на огромном полотне судеб всего мира. И никто никогда не догадается, каким тяжелым был для пленника стекольного искусства последний шаг. И каким тяжелым был осознание того, что изначально яркий витраж близится к темному завершению. Снова на удивление четкие кадры воспоминаний. Они с группой перед выступлением. Штатный актер, который, как выяснилось, делает только то, чего от него все ждут, прилаживает на пояс кобуру с пистолетом. Никто так и не решался ничего спрашивать. Никто, кроме на редкость общительного и лишенного скромности басиста:
-Что за новый аксессуар в дополнение к образу? Опять ты нас всех шокируешь, парень. Не стоит так делать.
Он умеет говорить насмешливым укоризненным тоном.
- Это просто фиктивный пистолет в кобуре, ребят. Не понимаю, зачем так переживать? – улыбка одной из масок господина Актера, слишком притворная, чтобы я не смог этого не заметить.
- И совсем не стреляет? – его собеседник никак не успокаивался. Конечно, на него это никогда не действовало. Он просто выхватывает бутафорскую игрушку. – Дай посмотрю… Тааак, где тут наш бесталанный гитарист? Сейчас я разберусь с тобой, в лучших традициях зарубежного вестерна!
Снова очередная игра. Наш дорогой басист, наверное, так и останется навсегда ребенком в душe. Он ловко ловит в прицел ритм-гитариста и уже почти нажимает на курок, когда вдруг законный обладать пистолета панически выхватывает его.
- НЕТ! Стой!
Так громко. Слишком громко, господин Актер. Ваше мастерство тогда подвело Вас? Тишина и удивленный вопрос:
- Чего? Почему это?
- Ну… Он просто очень интересно имитирует выстрел. Пусть это будет всем сюрпризом на сегодняшнем шоу, о'кей? – смущенное, совсем неубедительное бормотание.
И минутное замешательство. Молчание непонимающей публики.
- Ладно-ладно, уговорил.
Закрыть глаза руками. Может это поможет не видеть отвратительных кадров воспоминаний о том, что случилось… Может это поможет выбросить из головы момент, когда человек, которого ты ценишь, просто приставил якобы декоративный пистолет к виску. Как будто это часть шоу. Очередная из миллиардов лживых масок. Может это поможет забыть звук выстрела и падение безжизненного тела на пол сцены.
Хотя нет.
Кинопроектор воспоминаний, громко щелкнув переключателем, начал показ. На редкость замечательный концерт. Все шло так хорошо. В тот момент они играли одну из самых любимых песен всей группы. Просто стоять, перебирая струны гитары, и слушать, как бархатный манящий голос сливается с твоей музыкой. И чувствовать, как замирает сердце, когда вокал вдруг прерывается. Как во сне, вновь повернуться в сторону вокалиста. Он держит пистолет у своей головы и улыбается. Вдоль позвоночника пробегает тонкий холодок плохого предчувствия. И ты перестаешь играть на гитаре. Эхо затухающего аккорда заглушает громкий выстрел. Столь дорогой сердцу человек безжизненно падает на сцене с угасающей улыбкой на губах. Первым к уже бездыханному телу подбегает ритм-гитарист. Потом – все остальные участники группы и персонал. Не желая осознавать происходящее, ты медленно идешь к жертве своего искусства. Толпа расступается перед тобой, словно читая как раскрытую книгу все эмоции, бурлящие раскаленной лавой в душe. Ты падаешь на колени и прижимаешь к себе столь нужного в твоей жизни человека.
Кадры воспоминаний окрашены кровью.
Они мутные от слез, катящихся тонкими ручейками из глаз.
Как крылья бабочки, они крошатся в пыль под гнетом бескрайнего горя.
Бесплодные попытки стереть из памяти багровые пылинки.
Бесполезно.
Снова, как в тот раз, разум, не желая принимать реальность случившегося, уступает место панике, каждая клеточка дрожит в напряжении, желании уловить последние песчинки утекающей столь драгоценной, но чужой жизни. И снова безумное желание крепко сжать в объятьях хрупкое тело и кричать, чтобы он жил, как будто это сможет что-то изменить, и держать, не отпускать до тех пор, пока он не откроет глаза и не скажет, что это часть очередного шоу, которое все так ждали…
Звонок прерывает начинающийся хаос в мыслях. И ответ на него, пожалуй, единственная панацея от накатывающей волны безумия.
- Алло. Кто это?
- Ниикура-сан? Ниикура Каору-сан?
- Да, я слушаю.
- Это адвокат Накаджима Широ. Мы встречались несколько дней назад в моей конторе по поводу завещания Вашего друга Ниимура Тоору. Согласно пункту 5 Вы должны принять решение об эпитафии для могильной плиты.
- Да да, я помню…
- Вы сказали, что Вам нужна пара дней подумать. Могу я попросить Вас принять решение и сказать его сейчас? Все сроки уже истекли, мы не можем больше ждать и…
- Да да, я понимаю.
Нужно закончить витраж твоей жизни красиво. Так, как это сделал бы ты. Ты ведь этого хотел, правда? Кажется, я знаю, какого цвета последний штрих…
- Ниикура-сан?
- Напишите «Он сделал то, чего все от него ждали»
Последнее черное стеклышко легло в маленькую нишу. Витраж твоей жизни, Ниимура Ке, окончен.
автор: извините, эт я Т_Х
бэта: в поисках сего
пэйринг: бла-бла-бла
рейтинг: R наверн
предупреждение: ни разу не бечено, посему малей убого и уныло. кучи ошибок. не нравится, не читайте.
Что чувствует человек, смотрящий на очередное произведение искусства? На плод чьей-то фантазии? На результат чего-то врожденного, подаренного судьбой таланта? Хотя нет… Наверное гораздо интереснее та буря эмоций, что рождается в голове творца, только что закончившего свое произведение.
Почему же тогда в голове человека, не решающегося вставить последний осколок в чужой причудливый витраж, только пустота? Может это оттого, что он стал невольным соавтором, о котором никогда никто не узнает и чьи усилия никто никогда не оценит? Когда и как создатель картины из стекла начал свою долгую и искусную работу? С самого своего рождения? В детстве? Или может это произошло в тот самый момент, который никак не выходит из головы?
Можно прокрутить их как кадры старой кинопленки в голове. Увидеть перед собой испуганного хрупкого парня с затравленным взглядом миндалевидных глаз и свою руку, опирающуюся на стену чуть выше его угловатого плеча. Вновь почувствовать страх за него. И услышать свой панический крик:
- Что ты творишь, мать твою? Что это сейчас было за показательное выступление? Просто приведи мне вескую причину, и я приму это! Скажи, черт тебя дери! Перестань молчать! Почему ты не можешь просто идти рядом с нами? Просто делать вместе со всеми общее дело, которое ты так, по твоим словам, любишь и ценишь? Что за театр одного актера? Зачем?
- Я просто… - его испуганный слабый шепот в ответ.
- «Просто» что? Просто забыл о нас и наплевал на все, что мы делаем?
- Нет, не так.
- Как тогда? Ответь мне, бесчувственная эгоистичная машина!
- Я просто сделал то, чего все от меня ждали…
И ощущение непонимания. Полной невозможности осознать, как можно любить человека, у которого бесчисленное количество масок, и который давно мастерски спрятал настоящего себя среди них. Делать только то, чего от тебя ждут? Тогда почему ты не пытаешься быть собой, хотя я этого так жду? Может стoило тогда задать ему этот вопрос? Может, нужно было разбить колоссальный пласт искусного актерского мастерства, найти его, настоящего, и не отпускать? Но готовые было слететь с языка нужные слова заглушались казавшимся невыносимо громким звуком разбивающих капель крови о пол. Такие свежие воспоминания. Кажется, это было только вчера. Начало работы над вещью, которая иллюзорно казалось возможной стать самой гениальной в мире, а оказалась просто еще одним банальным росчерком на огромном полотне судеб всего мира. И никто никогда не догадается, каким тяжелым был для пленника стекольного искусства последний шаг. И каким тяжелым был осознание того, что изначально яркий витраж близится к темному завершению. Снова на удивление четкие кадры воспоминаний. Они с группой перед выступлением. Штатный актер, который, как выяснилось, делает только то, чего от него все ждут, прилаживает на пояс кобуру с пистолетом. Никто так и не решался ничего спрашивать. Никто, кроме на редкость общительного и лишенного скромности басиста:
-Что за новый аксессуар в дополнение к образу? Опять ты нас всех шокируешь, парень. Не стоит так делать.
Он умеет говорить насмешливым укоризненным тоном.
- Это просто фиктивный пистолет в кобуре, ребят. Не понимаю, зачем так переживать? – улыбка одной из масок господина Актера, слишком притворная, чтобы я не смог этого не заметить.
- И совсем не стреляет? – его собеседник никак не успокаивался. Конечно, на него это никогда не действовало. Он просто выхватывает бутафорскую игрушку. – Дай посмотрю… Тааак, где тут наш бесталанный гитарист? Сейчас я разберусь с тобой, в лучших традициях зарубежного вестерна!
Снова очередная игра. Наш дорогой басист, наверное, так и останется навсегда ребенком в душe. Он ловко ловит в прицел ритм-гитариста и уже почти нажимает на курок, когда вдруг законный обладать пистолета панически выхватывает его.
- НЕТ! Стой!
Так громко. Слишком громко, господин Актер. Ваше мастерство тогда подвело Вас? Тишина и удивленный вопрос:
- Чего? Почему это?
- Ну… Он просто очень интересно имитирует выстрел. Пусть это будет всем сюрпризом на сегодняшнем шоу, о'кей? – смущенное, совсем неубедительное бормотание.
И минутное замешательство. Молчание непонимающей публики.
- Ладно-ладно, уговорил.
Закрыть глаза руками. Может это поможет не видеть отвратительных кадров воспоминаний о том, что случилось… Может это поможет выбросить из головы момент, когда человек, которого ты ценишь, просто приставил якобы декоративный пистолет к виску. Как будто это часть шоу. Очередная из миллиардов лживых масок. Может это поможет забыть звук выстрела и падение безжизненного тела на пол сцены.
Хотя нет.
Кинопроектор воспоминаний, громко щелкнув переключателем, начал показ. На редкость замечательный концерт. Все шло так хорошо. В тот момент они играли одну из самых любимых песен всей группы. Просто стоять, перебирая струны гитары, и слушать, как бархатный манящий голос сливается с твоей музыкой. И чувствовать, как замирает сердце, когда вокал вдруг прерывается. Как во сне, вновь повернуться в сторону вокалиста. Он держит пистолет у своей головы и улыбается. Вдоль позвоночника пробегает тонкий холодок плохого предчувствия. И ты перестаешь играть на гитаре. Эхо затухающего аккорда заглушает громкий выстрел. Столь дорогой сердцу человек безжизненно падает на сцене с угасающей улыбкой на губах. Первым к уже бездыханному телу подбегает ритм-гитарист. Потом – все остальные участники группы и персонал. Не желая осознавать происходящее, ты медленно идешь к жертве своего искусства. Толпа расступается перед тобой, словно читая как раскрытую книгу все эмоции, бурлящие раскаленной лавой в душe. Ты падаешь на колени и прижимаешь к себе столь нужного в твоей жизни человека.
Кадры воспоминаний окрашены кровью.
Они мутные от слез, катящихся тонкими ручейками из глаз.
Как крылья бабочки, они крошатся в пыль под гнетом бескрайнего горя.
Бесплодные попытки стереть из памяти багровые пылинки.
Бесполезно.
Снова, как в тот раз, разум, не желая принимать реальность случившегося, уступает место панике, каждая клеточка дрожит в напряжении, желании уловить последние песчинки утекающей столь драгоценной, но чужой жизни. И снова безумное желание крепко сжать в объятьях хрупкое тело и кричать, чтобы он жил, как будто это сможет что-то изменить, и держать, не отпускать до тех пор, пока он не откроет глаза и не скажет, что это часть очередного шоу, которое все так ждали…
Звонок прерывает начинающийся хаос в мыслях. И ответ на него, пожалуй, единственная панацея от накатывающей волны безумия.
- Алло. Кто это?
- Ниикура-сан? Ниикура Каору-сан?
- Да, я слушаю.
- Это адвокат Накаджима Широ. Мы встречались несколько дней назад в моей конторе по поводу завещания Вашего друга Ниимура Тоору. Согласно пункту 5 Вы должны принять решение об эпитафии для могильной плиты.
- Да да, я помню…
- Вы сказали, что Вам нужна пара дней подумать. Могу я попросить Вас принять решение и сказать его сейчас? Все сроки уже истекли, мы не можем больше ждать и…
- Да да, я понимаю.
Нужно закончить витраж твоей жизни красиво. Так, как это сделал бы ты. Ты ведь этого хотел, правда? Кажется, я знаю, какого цвета последний штрих…
- Ниикура-сан?
- Напишите «Он сделал то, чего все от него ждали»
Последнее черное стеклышко легло в маленькую нишу. Витраж твоей жизни, Ниимура Ке, окончен.
-
-
11.01.2011 в 15:56-
-
11.01.2011 в 16:16-
-
11.01.2011 в 16:27а вообще я под небольшим впечатлением от написанного)
-
-
12.01.2011 в 14:36и что за впечатление? о.х
-
-
12.01.2011 в 14:43сначала вообще не мог сосредоточиться на начале. перечитывал раз шесть первые строки. потом как-то заплыл в туман где-то в середине. а под конец в голове прояснилось, и осталось впечатление чего-то измененного.
дада,снова поток сознанияXDDDDD
-
-
12.01.2011 в 15:17-
-
12.01.2011 в 15:32и я вас тоже люблю!))))
-
-
13.01.2011 в 14:29